lunes, 1 de octubre de 2018

El temblor no tiene nombre

Fotografía propia. Autorretrato



Recuerdo lo que ha sentido este cuerpo, 
sueño en lo que sentirá 

Sylvia Plath

No es amor lo que se teje

en la boca de mi estómago
tan solo
la ferocidad del hambre.


Todo lo que deseo
permanece en el silencio,
sin identidad,
rumbo o pertenencia.


Mi piel es un recuerdo,
todo lo que hay:


el suspiro
y el rugido de la noche.




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