lunes, 1 de octubre de 2018

El temblor no tiene nombre

Fotografía propia. Autorretrato



Recuerdo lo que ha sentido este cuerpo, 
sueño en lo que sentirá 

Sylvia Plath

No es amor lo que se teje

en la boca de mi estómago
tan solo
la ferocidad del hambre.


Todo lo que deseo
permanece en el silencio,
sin identidad,
rumbo o pertenencia.


Mi piel es un recuerdo,
todo lo que hay:


el suspiro
y el rugido de la noche.




miércoles, 26 de septiembre de 2018

Todo en mí es agua

Imagen de Alison Scarpulla


No conozco tu cuerpo si es que tienes alguno
Chantal Maillard



El grito de los árboles mueve la tierra.

Las hojas verdes de los árboles caen por mi garganta.

El eco del grito de los árboles yace en mi estómago.



Todo en mí es tierra y agua.

Los pájaros cantan todos mis nombres

el paisaje traspasa mi cuerpo.



Ahora la lluvia

Ahora la lluvia y la mano helada

Ahora la lluvia, la mano helada y mi corazón

abierto en el bosque.



Todo en mí es agua.


Puedes encontrar este poema al final de la entrevista que me realizaron en LA TRIBU

domingo, 2 de septiembre de 2018

Antología poética Liberoamericanas: 100 poetas contemporáneas

¡Ayúdanos a sacar esta preciosa edición adelante!

Solo quedan unos días para que la recaudación de fondos llegue a su fin después de un verano intenso. 

En esta antología aparecemos un total de 100 poetas jóvenes contemporáneas de España, Portugal y América Latina, con muchas ganas de comernos el mundo o de llenarlo con versos. Los ejemplares saldrán a la venta a finales de noviembre, pero aun continua abierta la pre-venta, ayudándonos de esta manera a recaudar suficientes fondos para autoeditar los libros. Ya sabemos cómo está el mundo editorial ahora mismo, y si queremos marcar un punto de inflexión en el presente y dejar huella tenemos que empezar a hacerlo nosotros mismos, y en este caso, nosotras. 

Os dejo el LINK del crowdfunding en el que podéis encontrar un video informativo sobre el proyecto y, en el caso de que queráis hacer un donativo, el apartado de pre-venta.

A mí podréis encontrarme como "Inés Martínez" en vez de como Agnes M., con dos poemas inéditos. 

Un abrazo a todos. Feliz septiembre.

https://www.indiegogo.com/projects/liberoamericanas-100-poetas-contemporaneas#/

.


miércoles, 23 de mayo de 2018

A quiet passion

Fotografía de Iosune de Goñi

I am alive at night
I am dead in the morning
Anne Sexton


Before the world was, I was
a waning depth.
For me the warmth
For me the cold water.

Before the world was,
I was the moon, held by the echo
of the night.
For me all the stillness
For me the darkness.

I was everything when I was born.
But also just a little drop
in the ocean.
A tiny box of desire
just about to explode.


Nota: A pesar de estar escrito en inglés, este poema forma parte de mi próximo librito. Tiene su correspondiente versión en español, aunque difieran en algún aspecto... al fin y al cabo la pasión puesta en él es la misma. Con amor, 
Agnes. 

miércoles, 4 de enero de 2017

Two women


Fotografía de Laura Malabresku
Poema publicado en el  Journal of Artistic Creation and Literary Research de la UCM
(Spanish version below)
Dear sister,
You were a loud sound in the silence.
An iced hand
On my rotten mind,
Partner in the fear of the body.

In the distance, the stars spread our voices.
Out of your open wound
A stammering.
One star drops like a firefly.
Now your stammering is on the palm of my hand.

Between my skin and  your pain,
there’s a secret
Holding us tight.
*
Hermana,
fuiste alboroto entre el silencio.
Una mano de hielo
sobre mi deletérea mente,
cómplice del miedo al cuerpo.

En la distancia, las estrellas comparten nuestras voces.
De tu herida abierta
un balbuceo.
Una estrella desciende como una luciérnaga.
Ahora tu balbuceo en la palma de mi mano.

Entre mi carne y tu dolor,
un secreto
nos abraza.

sábado, 5 de noviembre de 2016

V. (A quite passion)

Fotografía de Laura Makabresku 
Tantas criaturas en mi sed y en mi vaso vacío
Alejandra Pizarnik

Animales salvajes habitan mi cuerpo.
Hospedo a toda criatura ávida de silencio.
Mi pecho ahora amamanta cien corazones diferentes.
Cada noche alumbro un cuerpo que se convierte
en lluvia.

Hoy mi alma ha sangrado ausencia.
Todos los seres me abandonan

en busca de un cuerpo más puro.

(inédito)

lunes, 17 de octubre de 2016

Pequeña fuga


Hay que llorar hasta romperse
Alejandra Pizarnik

Alison Scarpulla



Mientras  aquí la lluvia
Mi garganta caliente  enmudece
Un dolor se zurce en el estómago

Mientras  allí la sangre  ahoga
El vivo no tolera la ausencia
El ser oscuro siempre quiso ser oscuro

(16/10/2016)

martes, 4 de octubre de 2016

La vida en la lengua, publicación en el #43 de Obituario



Podéis encontrar mi poema "La vida en la lengua" (inspirando en La balada de la masturbadora silenciosa, de Anne Sexton) en el número # 43 de Obituario, dedicado a Anne Sexton.

Además, tengo la suerte de compartir doble página con esa pedazo de ilustración de Anne, creada por Lola Marín

(Ilustración y mi poema en las páginas 11-12 de la revista)


miércoles, 27 de abril de 2016

Besar (IV)

Francesca Woodman


Entro y salgo de mí misma

quiero gritar pero las normas

no me dejan



Quiero vivir en el escalofrío de mi propio cuerpo

entrar y salir de él

en busca de una respuesta al hambre

que anida entre cosquilleos.



Llueve en mí

quiero calarme y tapiar los poros

quiero gritar al ritmo que caen las gotas

cubrirme de ambrosía

encontrar el nacimiento

de mi Alma

...

- Silenciosa exaltación
el temblor no tiene nombre -



(Poema de mi libro inédito "Agua y Jazmín)

lunes, 8 de febrero de 2016

Renacer en el agua IV

Alison Scarpulla
No sé si he llegado a morir.
Si mi cuerpo yace sobre la espuma blanca
del mar
exhalando.
Las burbujas crecen del cuerpo de la más pequeña
siento que el país de las cenizas observa
si estoy viva o me rodea solo un halo
que vuela hacia el más allá
siento sus ojos sombríos sufriendo
lo que se queda en el aire
el agujero vacío de las nubes
mientras
el agua vive.



(fragmento inédito de mi poemario)

domingo, 10 de enero de 2016

A todas ellas

Ilustración de Henar Bengale
A Clarice, Sylvia, Alejandra, Unica, Anne... 

Enardecer. Emprender el camino a través del fuego

Echo de menos a todas las mujeres que leo

Me siento inquieta, brotan girasoles en busca

de la luz que produce mi cuerpo al leerlas.

Poseer. Echo de menos a todas las que están muertas

Sus palabras se han esparcido como ceniza

En mi frente se ha ungido una cruz.

Llamar. Más allá de la nostalgia

Las he llamado pero nunca contestan

Un leve susurro. El viento chirría en la ventana.

Abandonar. Siento su ausencia como el grito

golpeando al sol al otro lado de la noche.

Llamo. Escribo despacio palabra por palabra

palabra por palabra

pero no responden.

No tiene sentido

(inédito de -ojalá pronto- mi libro de poemas)


domingo, 3 de enero de 2016

I dont wanna wake up from this tonight

Laura Makabresku

“Pero creo que mi soledad debería tener alas”
Alejandra Pizarnik
Mi corazón está loco
porque late por dos
pero no puedo arreglarlo.

Qué tengo que hacer con el miedo
lo arrastro como niña un oso de peluche.
Creo que mi jaula craneal es un desastre

Del pecho me nacen dos agujeros blancos
pido a Dios perdón. Puedo hacerlo mejor.
Mi sonrisa ya no danza al ritmo de la Luna.

Señor
Al nacer me comí los nervios y ahora me crecen
del pecho sobresalen plumas, no venas.
Mi corazón insiste en latir por dos
las plumas se mueven como en una batalla.
A cada pulsación
un ala se mueve.

Debería centrarme y hablar de la vida
sin pájaros en la cabeza
abrir las jaulas que me encierran y correr libre
Pero ¿a qué? A deshacerme mientras tus ojos
sonríen a otros
mientras tus abrazos me abarcan pero tu corazón
no late por dos.

Señor
Cuando lleguen los temblores
y no sepa cómo describir la noche
entonces córtame estas alas
que el líquido brote dentro y fuera de mí.

Que los sueños de esta noche no se alejen
cada vez que cierre los ojos.

(inédito de mi próximo libro de poemas)

jueves, 10 de septiembre de 2015

Love is to die

Alison Scarpulla


Mi locura es mi otro yo

Todo lo que sé no lo puedo decir

Escribo entera      con el cuerpo a flor de piel

La vida me recorre los brazos

El vello se me eriza con el doblez de tu espalda

Escribo entera     siento la locura como una dimensión

Dicen que el amor es morir

Pero yo sé que no puedo amar a nadie

Como nadie ama a las lagartijas ni las amaron a ellas

Jóvenes         bellas            escritoras           suicidas

Siento que en esta dimensión no hay espacio para mí.


(Fragmento de mi próximo libro de poemas)

lunes, 6 de julio de 2015

Seremos Onironautas Fanzine

Este poema forma parte de "Seremos Onironautas", 
el Fanzine que está en venta en Big Cartel
 y que próximamente llegará a Arrebato Libros

Francisca Pageo

El agua ha llegado a la orilla
Se alza y sacude mis sábanas
El colchón es una góndola
El sol brilla sobre el agua salada
Un tintineo dirige mi cama
El tiovivo da vueltas mientras se hunde
 Despacio
La caída no asusta a los niños
No gritan
Sonríen como payasos de porcelana
Caen al agua y sus columnas se retuercen
Los peces se agitan
Las algas suben a la superficie
Llegan a mi colchón
Mi columna se retuerce con el peso
Los niños payasos me apedrean desde una cueva oceánica
Una lengua de serpiente marina asoma de sus bocas pequeñas
Sus ojos son alargados    chinos
Un bebé está hundiéndose
Llora porque no le han cortado el cordón
Que le unía con la teta que quita el hambre
Un bebé juega hundiéndose con el cordón
Mientras sus lágrimas se convierten en pompas
Y se meten en mi boca
Bucean por mi garganta y se convierten en leche
Mi columna se retuerce y de mi pecho crece
un pezón rosado.

Mis manos están tirando del cordón

La boca del bebé muerde mi pecho.

aparece este poema junto al anterior publicado)

martes, 16 de junio de 2015

La vida por la lengua

Henar Bengale

"Al final del asunto siempre es la muerte"
Anne Sexton

La mayor parte de las noches no puedo dormir
mi mente se pasea en camisón por las pasillos
pensando en el movimiento que hacen las agujas
al hincarse en la piel y coser las heridas.

Mi vida en la lengua        en los dientes
toda mi vida escrita con hilos negros
a lo largo de mi lengua
de la boca del estómago
en la cavidad del ombligo.

De noche me caso con mi cuerpo
así sólo será mío y no tendré que huir
de las manos rudas y ásperas.

Yo hice esto, ni tú, ni el muerto.
Por las noches no puedo dormir
porque quiero que mi cuerpo sea solo mío
sentir mi lengua doblarse en acto de reconciliación
y que mis dedos largos y suaves
me bañen en pintura fértil.

(esta semana pondré a la venta 
una tirada de 40 ejemplares del Fanzine
no os lo perdáis) 

lunes, 25 de mayo de 2015

Diario III

Laura Makabrescu

"La vida de antes no es más que un recuerdo anestesiado 
y la de después se susurra como una promesa imposible."
Delphine De Vigan

Bajo la persiana con un golpe seco, observo la luz que se filtra por sus agujeros.
Me dirijo a la cama, 
siento un puño retorcerme el estómago
la sangre se hiela en mis venas
la palabra miedo azota mis oídos. 

Me agazapo en la cama, bajo las finas sábanas de mayo.
Click.
Mi mente chasquea, pienso automáticamente. 
Los recuerdos cogen carrerilla y se amontonan
en la cuenca de mis ojos.

Click, como si fuera la hija de Joan Didion y el miedo se llamara "Camuñas".

Se replega el agujero que tengo en el estómago
me aspira por dentro.

Un día tuve una aurora boreal ante mis ojos. 
Un día me quedé seca por dentro.
Y al otro volvieron las aguas.
Luego la aurora boreal cesó y tus cenizas colorearon el cielo.

La cama me absorbe y me mantiene dentro
mi "Camuñas" se asoma con ojos negros.
Yo cierro los míos.
Esto no es real. 



jueves, 14 de mayo de 2015

Pesadilla-interior

Alfabeto#1

Siento que todavía no soy nada
todos a mi alrededor hablan
de maternidad
y yo
solo
siento patadas
en mi estómago
vacío
no hay vida solo un hilo
inánime que cose 
las heridas que
se infectan en mi lengua.

Alfabeto#4
Me acuesto con mi cuerpo
pero no escondo
los hilos de alambre
cosidos entre lo material
y mi mente.
Mi pulpa en mis manos
toma mis yagas 
el colpaso de quien me ama
(yo)
ha roto el miedo.

(Podéis encontrar estos dibujos 
y otros igual de maravillosos aquí.
Gracias Do Re y Mi)


viernes, 8 de mayo de 2015

Seremos onironautas

Collage de Francisca Pageo
Todas las noches sueño, no falta ninguna en la que no recuerde lo que he vivido en mi subconsciente onírico. Por ello, desde hace unos cuantos años tengo una libreta pequeña, de tacto suave y color violeta, en la que escribo lo que me parece más emocionante, triste, alegre, o malo de mis sueños. 

En la Escuela de Escritores a la que acudo a veces a realizar cursos, participé en uno sobre "Soñar, recordar y escribir" donde conocí a gente muy interesante, de la que  no guardo ya mucho contacto pero cuyos sueños me llenaron de inspiración. Debido a la brevedad del curso y a la diferencia de edad (yo era con creces la más joven) me quedé con las ganas de hablar con mis profesoras para formar un proyecto, ya fuera fanzine, antología, o simplemente un proyecto sin nombre pero con materia. 

Es por eso que, después de unas semanas pensando, me he decidido a abrir una "convocatoria" en la que, si queréis, podéis inscribiros a través de un comentario abajo o mi correo    (srta.agnes29@gmail.com) con vuestro nombre o seudónimo y una página web de referencia o Twitter, para poder estar en contacto con vosotros.

Como decía antes y por si no ha quedado muy claro, este proyecto trata sobre el mundo onírico, sobre los sueños que nos retienen por las noches, a veces tensos y a veces embriagados de felicidad. 

Collage de Francisca Pageo
Contamos con la colaboración de Francisca Pageo, una mujer increíble que hace un trabajo con fotografías y collages más increíble aun. Por lo que, a parte de diseñar la portada, algunos poemas serán seleccionados para ir acompañados por una imagen exclusiva diseñada por ella. 

En un principio, he pensado que los textos tienen que ser poéticos, se admite cualquier formato, ya sea el típico poema o un poema algo más narrativo pero en el que no falte la lírica, ya que no todo el mundo comparte el amor por la poesía como tal. 

La extensión por ahora no es problema, pero preferiría que no ocupara más de una página, aunque me podéis consultar sin problema. Podéis enviarme uno o dos textos si estáis inseguros y yo elijo, o simplemente uno. Como siempre, o al menos como en la Antología de Navidad, todos los textos son válidos, no descarto ninguno ya que me parece importante que todos puedan participar y aprender de sus compañeros de proyecto. Claro está, que es importante que el texto guarde coherencia, aunque se trate de un sueño,que esté bien escrito. 

Podéis enviarme vuestros archivos a partir de este fin de semana hasta finales de mayo-primera semana de junio. Si necesitáis más tiempo por favor contactar conmigo previamente y actualizo los datos para que los que vayan apurados puedan relajarse unos días más. 

Gracias a todos y espero contenta vuestros comentarios.

Abrazos primaverales y alérgicos

P.D: Si alguien tiene dificultad para recordar los sueños también puede contactar conmigo, tengo experiencia con ello y después de cursar "Soñar, recordar y escribir" recogí diversas pautas para el reconocimiento de los sueños, páginas webs curiosas e incluso tengo un libro de significados muy interesante. 

martes, 28 de abril de 2015

Ochenta por ciento agua

Fotografía de Alex Currie. Sin ella no hay texto

El mar es  todo
y   me absorbe 

El mar es la guillotina
     entra en mis pulmones

El mar es oscuro y 
oscuros son mis pensamientos
cuando 
feroz
se acerca sobre el oleaje

El mar es un todo 
--
Ahora quédate quieto y observa
la imagen 
Observa la oscuridad que hipnotiza
tus ojos
Ahora siente
la profundidad 
cómo la imagen te mece
distorsiona tu mente 
se mueven las aguas
tus pulmones se llenan
no sientes más que frío
no puedes respirar
aspira fuertemente
el agua ha colapsado 
tus conductos
el agua se desborda
por tu boca
de tu boca
nacen las algas
de tu boca
asoman
los tentáculos

De tu boca
brota
vida
--

El mar es todo
 y   absorbe



sábado, 25 de abril de 2015

Diarios II


Alison Scarpulla

"¿Acaso bastará escuchar tu silencio 
para dejar de oírte en todo lo que vibra?"

"No conozco tu cuerpo si es que tienes alguno"
Chantal Maillard


El corazón se desborda de su cavidad. Late a una velocidad
estrepitosa.
Noto mis mejillas ardiendo y los poros
                                                          de mis axilas se abren
                                                                                             sudo por todo mi cuerpo.

El grito de los árboles mueve la tierra.
El eco del grito de los árboles yace en mi estómago.
Las hojas verdes caen por mi garganta.

Todo en mí es tierra, agua, sol.

Siento que los pájaros me llaman
aunque no dicen mi nombre
-ellos no saben mi nombre-
  pero me llaman

Con Chantal Maillard el 22 de abril de 2015

Ella me ha preguntado si soy El Señor de los Bosques.
Ella me ha preguntado ¿lo sientes? ¿a él, lo sientes?
Ella no sabía que su pregunta
acabaría
                                                                             por
mi piel.

Todo en mí es agua.